Statistics

   I sin faders djupa fotspår
Gingo tvenne hittebarn
Bakom västen utav garn
Blödde deras sår.

Mot bergen borta uti väster
Styrdes barnens steg;
Räddningen ett kneg
Dra Bellmanskämt på firmafester.

Ack, min musa! Vad förmår
denna simpla man förtälja ?
Berättargåvan min består
alltid utav det butelja

Sålunda till vårt vinskåp nu;
till flaskornas långa rader
Dryckjom gör oss (jag och din fru)
till någons moder och fader.

Tyckas kan att denna dikt
flytt sin begynnelsehandling
Poeternas skumliga innehållsgikt
passar i denna församling

Ty här har ingen tid med djup,
sans och sunt förnuft;
Analys går bäst utan sup
men sämst förutan luft !

Bosses broder hette Bo
Till allmän grov förtvivlan.
När åkerns gröda börja gro
Höll denne till i Finland.

Utan bonde ingen sådd
utan räfsa (jultids-fådd)
i högar tornar sig åstad
Utan några - ja vad?

Tung låg Bosses samvetsskuld
Skörden sumpad, ont om guld.
Gårdfinanser rena hånet
Hur klara avbetalningen pa lanet?

Losningen blir verkligen icke nådig
Ta till vapen, var rask och rådig
Uti Nordens fagra byar
Siktar vi mot alla skyar

Till mönstring styrde Bosse utan gnöl
Fast han var en riktig knöl
Förättar'n honom stationera
I sydlandsartiga Vera
Cruz, där stunsiga gossar
ständigt veva lasso-trossar

Redan första dagen sprack Bos planer
Då mängder av tendentiösa talibaner
Förklarat krig mot grannprovinsen
Mariestad, ledd av överstestinsen
Dessa skulle ovillkorligen krossas
Sa Bosses chef, av gammal vana låtsas
Vi att denne råe sälle är
En baddare på Baudelaire.

Men militärtaktikens konst är i sanning
Icke någon vetenskap
Utan snarare en salig blandning
Av tveksammaste avskrap
Från oklar grundfilosofi
Till grumlig anfallsstrategi;
Splittergranatsbrist, felnavigering, samt överbemanning
Av förbandets karusellpluton
Skapade man sin enda patron.

Sorgelig är visan, som skreks överallt
När fältslaget förlorades i flera tusenfallt
Ensidiga scener från slakthuskomedier
Tradig upprepning av styckmördarfantasier
For runt i Bosses ganska tomma skalle
Tills någon ropade på Gnesta-Kalle

"Gnesta-Kalle!" hördes ropen eka
Mellan Olssons lagård och hans grind
Bäva månde kraftiga och veka
Ty Bosse Svensk skulle in
Och dragspelets toner skulle tveka
Inför svensken och hans skinn.
En djinn i spinn eller din
Kaos bröt ut i lagårn. "Herr Bosse! Beveka
nu för all del ert galna sinn!"

Men Bosse blev barsk, burdust grandios
"Nej nu jävlar bibringas här ordning, gunås!"
Då satte han fart, ja det må ni tro
Sprang som en hårdpiskad älgtjur från Hjo
Över stock, över sten
På egna två ben
Herregud, Bosse Svensk! Benåda de slagna
Far ej som en bindgalen grävling -- flagna
Likt en lutande ladugårdsvägg
Fall som en nedklubbad tomte med skägg!

Nå, då vore förvisso mycket förlorat
Valhänt och ständigt groteskt uppförstorat
Tack för oss; vår enade diktargärning
Kan liknas vid utskiten gårdagsförtäring

Tack!